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miércoles, 27 de febrero de 2013

PILLADO (Lorenzo Silva)

Voy en el tren. Vagón medio lleno, o medio vacío. La chica del asiento de enfrente va leyendo. Una novela de crímenes, la he leído: no me convenció. Si ella supiera. De pronto, la chica levanta la vista de la página y me mira. Mejor dicho: se me queda mirando. Por un momento, siento que me reconoce. Que lo sabe. Y eso me provoca un escalofrío que me expone todavía más a su mirada curiosa, de pronto casi ofensiva. Estoy a punto de rendirme, de confesar, cuando hago un esfuerzo y recupero la calma. Soy yo quien me reconoce. Soy yo el que sabe. Ella está muy lejos de la conciencia que me señala y arrincona. Mejor para ella. Que siga leyendo su novelita, ésa que se lleva debajo del brazo cuando se baja en la estación de Getafe Centro. Que no sepa que durante quince minutos viajó con quien viajó. Esta noche volveré a soñar con esa otra chica. Con que dejo en el lugar del crimen, en sus ropas, las huellas que sé que no dejé y por las que nunca me incriminarán.

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